Basta.

Esta noche me levanto en herbácea revolución.
Esta noche lo afirmo, sin problemas:

Ese terror no es mío
aunque hacia mí siempre se dirija.

Revuelta
un nombre para la patria
y una patria para los sentidos:

En cada corazón que me importa
siempre resuena ese estallido
terrorismo vulgar
mareo insípido para justificar la no-historia:
Carajo, ¿qué nadie entiende que no me importa?

Hemingway tiene muchos años de muerto
yo no, yo estoy vivo
yo respiro y espero con dulzura retacarme de quien pueda:
Ya no quiero pavor o impaciencia
ya me enferman el pánico y la precaución.

En días como este
sólo espero algún aroma
o algún segundo

Mientras luego desespero
tejido o alado
cruz o mansedumbre
a que me besen y me callen
los inmundos
los guardados.

Y que vivir se manifieste en otra parte
y que esa parte nos describa y nos retenga
para después ser retenidos
pero juntos.

Sosiegos los mancebos
eternos los profundos.

Deja tu pánico en la puerta
y descuartízame este mundo.

Estoy cansado de esperar.
Pues de esperar
ya me confundo.