Mal negocio

Hoy me levanté mucho después de haber llegado a esa oficina

trasquilado de mi sombra

con la boca que -sin saberlo-

me sabía a aluminio

y a microcircuitos

y a incontables golpes de la tecla enter, enter, enter

todos revoloteándome bajo los párpados enjutos de terror

que ansiosos de abrirse como se abren los brazos de un niño

no lograban desconocer la rabia

y entonces temían toda luz

y se mantenían atrincherados como temblorosas rendijas

Hoy me levanté sin ponerme de pie

inexplicablemente dormía cuando ya estaba montado sobre el auto

sillón rodante que automatiza el tránsito entre los paisajes de mi sedentarismo

y no era yo alguien enteramente alerta mientras escuchaba la radio

sección deportiva, seguramente, y los goles y efemérides del balón

perpetuados en un lienzo tan efímero como una libélula de humo -pero eso sí-

mundialista, seguramente, la muy hija de perra.

Acudí, dormitabundo, al bebedero imbécil de la promesa renovable

respuesta para el sol, pijamita de todo deseo que se presuma verdadero

y anfetamina frenética de la menos carnal

y gozosa

de las prostituciones posibles

Trabajar me está matando la poesía, colegas míos.

Y trabajar dormido, además, está llevándose el inmensovaloragregadodemissueños.

No tengo a quien reclamarle semejante adaptación al sonambulismo bursátil.

De entre todas las cosas que espero,

espero entero que en las noches tan escasas en que me da por despertar,

esa vejez del mañana no me deje aquí

plantado en mitad del camino, como un ser de meses sin intereses,

de pagos chiquitos, grandotes, pero siempre congelados

y espero también que esta juventud infame que hoy vendo rento doy

miembro a miembro, como un postre dulce dedicado al descuartizador

esta juventud fantasía que un ingenuo analista llama sacrificio

no resulte mal negocio:

moneda de un trueque imbécil y fatuo

compraventa en la que esté con todos, para todos y por todos los postores

(un verdadero gang bang de la existencia mercantil, vaya)

y transacción en la que al final, estéril menú de cuatro tiempos

el otoño no llegue antes del cierre

y a la hora del pastel otra (puta) vez

yo ya tenga cientoquinceaños de futuros bien dormidos

En la jodida bolsa de valores de la vida

todas las acciones aparentemente se transan

en cuenta regresiva.

Vaya cabrona garantía.