No soy

No soy poeta ni soy nada amor
vacío sin tu carne tibia
y sin el anís alborada y esos pliegues que guardas
en tu cuarto tan menguante

No soy poeta ni soy carne, te lo juro amor
porque carne sólo es la que yace quietecita
ahumando los vasos
o carne también es ese aullido al que siempre se le hace tarde

Yo es que me atropello de silencios
siempre
cosecho mis bostezos
acicalo indulgentemente todos mis cochambres

Soy un remolino desconfiado austero
soy un pellizco de nube
soy un no soy que se muere de hambre

Y respiro eso que tus dientes muerden cuando aprietan la tarde

No soy poeta ni soy dios: Es asquerosamente fácil esbozarme.
A mi me duele lo continuo
sí
a mi me hiere y me sangra hasta el putísimo aire

Lo peor de mí:
la mordedura atenta
el rastrojo
despojo
manojo de infierno
nostalgia de un estúpido baile
Lo peor es que creo todo lo que las mandíbulas susurran
entre mis párpados sedientos
Es más: bebo todo lo que no se desvanece en el aire.

Revivo cada infierno cada invierno
cada vuelco
revivo y espabilo todo desamor sin mayor miedo
existo para resucitar
resucito para tropezarme y proseguir andando sobre cualquier terso alambre.

Un dos, un, dos.
Un
dos
Los pasos no sienten miedo no no
Los pasos no pierden el equilibrio, los pasos no son los que caen

Los pasos sólo suceden
los pasos no tienen hambre.

Son como esas tantas cosas
tantas
las que sencillamente se hacen

o nomás no se hacen