tag:blogger.com,1999:blog-124153392024-02-20T01:43:55.633-06:00Mi Dulzura TerroríficaUna cara para mi máscara, por favor.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.comBlogger124125tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-4867185646096676872017-03-09T03:16:00.002-06:002017-03-09T03:16:39.481-06:00Leguleyos de la culpaPasan dos años<br />
pero lo hacen repletos de ahora<br />
<br />
Ahora mismo pasan<br />
dos<br />
enteros, con sus consiguientes daños<br />
y sus recuentos de daños<br />
y aunque me invade la culpa de no haber acariciado a la señora poesía<br />
un recuerdo lo mitiga todo: No es que lo hiciera tan bien.<br />
No es como si la poesía me hubiese extrañado.<br />
Probablemente ni me recuerde, si nos ponemos estrictos.<br />
<br />
<br />
¿Cómo volverle a hablar?<br />
¿Cómo dirigirme a ella?<br />
¿Valdrían siete oraciones enunciadas a manera de pregunta?<br />
¿Serían suficientemente humildes?<br />
¿Tendrían el impacto suficiente para conseguir su atención?<br />
¿Lograrían su cometido?<br />
¿Calmarían esta ansia última y única que tengo ahora<br />
y que busca resumir<br />
pausadamente<br />
con cierta melodía<br />
pero sin excesos<br />
todo lo que la vida me ha regalado en apenas un par de años?<br />
<br />
<br />
El juez que atiende el despacho de ministerio público que casualmente habita el edificio que<br />
duerme al lado de la señora poesía<br />
hoy pidió sus vacaciones.<br />
<br />
Consecuentemente, no hay veredicto.<br />
<br />
Estamos abandonados a nuestras anchas.<br />
Lo que escribamos hoy puede hacerse pasar como un poema<br />
aún sin demostrar con elementos probatorios<br />
que lo merece de cierto.<br />
<br />
Desiertos los días que<br />
tras la sequía<br />
una tarde de hace dos años apenas<br />
recibieron el chapuzón irredento de tus ojos<br />
<br />
(¿Ven? Frases tan gastadas como esa se cuelan sin pudor ante la ausencia de autoridad)<br />
<br />
Dejémoslo en eso, mejor.<br />
En un día en el que la justicia poética se hace por su propia mano.<br />
<br />
Así han sido estos dos años: Se explican solos.<br />
Se respiran por sí mismos.<br />
Habitan los ojos de nuestro hijo.<br />
<br />
Ese hijo cuyo asombro no cabría en página alguna.<br />
O en libro de menesteres jurídicos capaz de transcribir la vida entera.<br />
<br />
Su cabeza todavía no cierra del todo.<br />
Sus ojos todavía no enfocan. No reconocen los colores. No saben de nombres.<br />
<br />
Es un manojo de incertidumbre tan hermoso como vivir en el presente.<br />
<br />
No sabe de juntas ni retiros.<br />
No quiere comprar una casa.<br />
No tiene deudas con los bancos.<br />
<br />
¿No lo amas tan sólo por eso?<br />
<br />
Hay noches en las que<br />
aún cuando llora a grito tendido<br />
le envidio profundamente.<br />
<br />
Como se envidia a una página en blanco.<br />
<br />
Como se le envidia a la incertidumbre.<br />
<br />
Toda vez que el miedo ya se ha ido.<br />
Y quedan sólo nuestro amor y nuestros huecos.<br />
<br />
Él no vino a llenarlos. Estoy seguro.<br />
Está aquí para otorgarnos un solo permiso:<br />
<br />
El de mirarlos. El de abordar el vacío sin terror.<br />
Sin temblor.<br />
Sin otro deber que el de estar aquí. Ahora.<br />
<br />
Por él. Y por nosotros.<br />
<br />
Señor don juez viene llegando en su limosina roja.<br />
<br />
A un lado, bellacos. A vivir vuestra poesía, que se acaba en un respiro.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-70744234026795382832015-02-07T17:05:00.000-06:002017-03-09T02:48:28.427-06:00Geología preliminar<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Para mi N. a manera de votos en este día que no fue, pero que será.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Prometo entonces,</div>
<div class="MsoNormal">
trenzar y tranzar con los hilos de lava ponzoñosa y
delirante<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 1;"> q</span>ue le
broten de todas las coyunturas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que le emanen de los ojos como un manantial en servicio</div>
<div class="MsoNormal">
y que reposen sobre la hamaca que llamamos “sala”</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
cada uno de los días en que consiga arrancarle una sonrisa<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dibujarme en el mapa laberíntico de su vientre<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
la vitrina de sus mejillas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
la trastienda de sus nalgas sólidas y palpitantes como un astro recién nacido<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y recobrar la vida luego,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
mirándome en su espejo y observando del otro lado sus manos
de incienso<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
recorrerle los cabellos y dedicarle la vida. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Amo a mi mujer, el volcán más entero y rabioso del mundo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y en sus precipicios, prefiero nadar. Nadar hasta que siga
mío.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ella hace la poesía sin hablar – le digo --<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El teatro kabuki de rascar, acicalar y acariciarse. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Así, en el silencio y en la estridencia, somos dos y luego uno. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Dos y luego<o:p></o:p></div>
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</style>
<![endif]-->
<!--StartFragment-->
<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 2;"> </span>Uno.
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y luego dos otra vez.<br />
<br />
Y bajo el olor fresco del adobe que hace del tiempo un túnel<br />
quizás alguna vez<br />
uno que por siempre sea también polvo<br />
tierra fértil<br />
y manos que sin forma se enreden hasta que la eternidad pierda su nombre.</div>
hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-74761923026084925302014-10-29T02:23:00.001-06:002017-03-09T02:52:39.406-06:00Calaveritas impredecibles<div style="text-align: right;">
<i>En respuesta a la solicitud de N.</i></div>
<br />
<br />
Mañana edifico la ofrenda<br />
mi amor<br />
Mañana, sin falta.<br />
<br />
Busco entre los muros y las piedras<br />
estalagmitas o estalactitas -da igual-<br />
un puñado de pétalos de cempasúchil digno<br />
una docena de velas<br />
un manjar de cirios y gladiolas y nardos<br />
una hogaza firme que haga las veces del pan de los días<br />
y cientoveinte sorbos de licor o de leche caliente<br />
o de rompope y hiedra<br />
o de jamaica y musgo<br />
para refrescar a las visitas que<br />
sobre la sombra<br />
se ciernan y se bañen y se borren<br />
(como toda visita, transitoria casi que por encima del musgo)<br />
<br />
<br />
Por mañana quiero decir hoy -desde luego-<br />
Tú ya me conoces:<br />
Cuando el sol me agita<br />
yo me enfurruño bajo las cobijas necias de la madrugada<br />
<br />
(Algo tienen las madrugadas conmigo -lo intuyes-<br />
Pero hoy te lo confieso:<br />
y es que se me abalanzan como un sorbo largo y desnudo<br />
repleto de vino<br />
y en mi torpeza les bailo como puedo<br />
hasta caer desde los pies a la cabeza<br />
y luego de regreso: Pero nada más<br />
Te juro -con entereza- que no hay nada más que eso)<br />
<br />
Así es que hoy<br />
mañana<br />
u hoy otra vez<br />
cuando el sol despunte y los que traen flores y vestigios<br />
desde hace mucho y desde muy lejos,<br />
se monten como toros hambrientos sobre el lomo de viejos mercados<br />
iré a alcanzarles temprano<br />
para vestir con sus debidos pétalos<br />
la ofrenda del regreso<br />
<br />
<br />
<br />
A mi padre voy a ofrecerle una guitarra erecta<br />
y siete brandys como los que hoy sólo toman los viejos<br />
Quizás también una chalupa con carne<br />
y alguna imagen nuestra<br />
para que nos mire de lejos<br />
<br />
A mi nana bendita le bordaré cien abrazos<br />
¿con qué guirnaldas podría ofrendarle mi infancia, si no?<br />
Un puñado de tierra Tepozteca<br />
y un avistamiento de montañas, acaso<br />
<br />
Para los amigos no quiero enumerar: son muchos<br />
Aura quizás merezca una de sus lecturas predilectas y aburridas<br />
y no sé qué poner más:<br />
Una rima en mermelada<br />
o un plantío de frambuesas: Ya veremos.<br />
<br />
Tú eres de entre todas las que visten el mundo<br />
la más talentosa encargada costurera del cielo<br />
<br />
y a las nubes<br />
y a las montañas sedientas<br />
y a las más vívidas ofrendas para muertos<br />
las desnudas todas a punta de atuendos tan rabiosos como azules<br />
<br />
Los ojos<br />
los ojos de los muertos siempre se ven azules<br />
cuando menos en las películas (malas) que vemos todo el tiempo.<br />
<br />
Y otra vez tú, sobre tus treintayveinticinco años de rubor<br />
intacta de estos dolores y de estos duelos,<br />
que en tus manos llevas el sutil toque de la empatía<br />
erizada como un epitelio eléctrico:<br />
Tú, a la que no se te ha muerto nadie (realmente).<br />
Tú, la que sigues en pie.<br />
Tú:<br />
<br />
Ayúdame. Erige conmigo la ofrenda de muertos.<br />
Alcánzame.<br />
<br />
Llora conmigo a ese yo mismo<br />
que ya se ha muerto.<br />
Ese por el que ni yo mismo me atrevo a llorar.<br />
<br />
__<br />
Eso sí:<br />
<br />
No voy a ofrendarle nada a nuestro amor.<br />
al menos no mañana. No hoy. No por ahora.<br />
No en una ofrenda de muertos.<br />
<br />
No debe confundirse el aturdimiento con la agonía<br />
la sed con el hambre<br />
la raíz con la penca<br />
lo súbito con lo que quizás permanezca: Nunca.<br />
"Jamás" nunca es mejor que "todavía".<br />
<br />
Por eso a nuestro amor no le pongo más ofrenda que otro día<br />
y otro día<br />
y otro más<br />
<br />
Por más vertiginosos que se aproximen los intervalos del amor<br />
en mi mirada -que es tuya-<br />
descubrirán su alerta:<br />
<br />
Son los ausentes quienes pueden beber<br />
sobre la alfombra de las flores<br />
bajo el cobijo de la noche<br />
sobre la espuma de la hierba<br />
<br />
Nosotros no:<br />
que nos tenemos todavía<br />
y que anudando brazos<br />
conjugando piernas<br />
amurallamos todo lo posible<br />
por si la muerte ocurre como un puñal que rasga<br />
o sus castillos ceden tras de sí<br />
desollándonos sobre la niebla.<br />
<br />
Toma mi mano, ¿sí?<br />
<br />
No hay sombrilla capaz de guarecernos frente a la tormenta.<br />
La que sigue.<br />
La anterior.<br />
La próxima.<br />
La que apenas escampa.<br />
La de hoy.<br />
La tenue, la fuerte, la ciega, la dócil, la verdadera.<br />
<br />
<br />
(Escucho a la lluvia ceder por encima del pasto<br />
calmándose bajo el doblez de tu espalda,<br />
tras recobrar el aliento en el medio de nuestro abrazo)<br />
<br />
<br />
Que la paz de los vivos sea con nosotros.<br />
<br />
Y que con nosotros se quede.<br />
Si no es "mucha molestia".<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-19468189546751675402014-08-24T03:41:00.003-05:002017-02-25T02:03:03.544-06:00Lingüística para colonizar nuevos mundos<div style="text-align: right;">
Para N. -maestra de mis pupilas- y diseñadora involuntaria de mi único alfabeto.</div>
<br />
El alfabeto del amor pulsa y pulsa<br />
Late ese viento de guerra cariñosa<br />
y retumba suavemente entonces<br />
como un verbo cristalino que sólo puede conjugarse<br />
en tiempo presente<br />
<br />
Obesos diccionarios lloran estertores<br />
y agonías<br />
quietas como naturalezas muertas<br />
aves de cristal<br />
frutos de piedra caliza<br />
secos como retratos mudos que quieren escapar de su lienzo<br />
pero no saben cómo<br />
<br />
Libros con estómagos repletos de explicaciones<br />
pero carentes de voluntad y de sentido<br />
Rejas sin prisioneros<br />
Barrotes sin su debido serrucho<br />
Excusas que huelen como la mismísima vainilla del ahora<br />
<div>
Atajos ficticios hacia las praderas de la libertad.</div>
<br />
La lengua del amor no se habla<br />
nada más<br />
desde las gargantas tibias o los pechos pudorosos<br />
<br />
Se trata de un idioma en construcción<br />
una sinfonía donde los silencios fornican tan furiosamente<br />
como los sonidos<br />
<br />
Una melodía modulada por extremos<br />
pautada por un ritmo que se sigue a cuatro manos<br />
cuatro ojos<br />
y cuatro piernas que de tan enredadas se confunden desde lejos<br />
y parecen una sola<br />
una sola pierna que parece carecer de la otra<br />
un vacío eterno para llenarle a diario<br />
<br />
No hay gramática capaz de valerse por sí misma<br />
ni otra ortografía que la que puede servirse sobre copas traslúcidas<br />
y que chocan holgadamente y ruidosas<br />
cada que se brindan la una<br />
a la otra<br />
sucesivamente<br />
pero jamás repitiendo la operación<br />
<br />
Y es que la lengua del amor es una<br />
que puede tejerse con el estambre de la furia<br />
o con el hilo de los días apacibles<br />
o con la seda punzante de esos besos que saben llover a la debida hora<br />
en el debido lugar<br />
y sobre el debido sitio<br />
<br />
Sólo el abrazo continuo y rabioso<br />
prevalece sobre la orgía de nuestros abecedarios<br />
Ciertos días es boya<br />
otros días faro<br />
unos más es ancla<br />
y casi siempre es brújula incansable<br />
dibujando nortes como niños que pintan soles<br />
sonrisas<br />
y casas luminosas que dormitan bajo la cobija ardiente del día<br />
-y tu favorita entre sus hermanas: la noche<br />
<br />
El día que quemamos las naves, carne de mis ojos,<br />
ardieron junto con ellas todos los mapas que llevaban dentro<br />
y los diccionarios<br />
y las tormentas inclementes<br />
y los piratas que aún revoloteando entre las llamas<br />
se aferraban a sus parches cicatrices<br />
<br />
Quemar los navíos no es un acto de fe (créeme, pues es así)<br />
Ni tampoco es una estratagema bordada por la desesperanza<br />
ni bañada en las mieles agrias del hastío:<br />
<br />
Abandonado el retorno<br />
cancelada la ruta<br />
se despierta la certeza como una niña que se talla los ojos<br />
para poder verlo todo<br />
y así lograr distinguir la vigilia del sueño<br />
<br />
<br />
Hemos llegado -gritan las pestañas-<br />
a esta península nueva que vamos recién pisando<br />
de puntitas<br />
(no queremos pisar las margaritas, ¿verdad?)<br />
en la que posiblemente nadie hable nuestro idioma<br />
más que nosotros<br />
<br />
Se alza una bandera para el nuevo nombre que dice "aquí"<br />
y descuida: nos haremos entender (creo)<br />
<br />
pues tarde<br />
o<br />
<br />
temprano<br />
<br />
nuestra lengua será sólo una.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-44437392810016158232014-01-04T07:12:00.001-06:002014-01-04T07:27:28.401-06:00Todavía no (pero sí)Te he dicho ya<br />
y de forma suficientemente clara<br />
que si lo que de mí necesitas son lisonjas y piropos<br />
de mí los tendrás<br />
<br />
Por más que camines hacia la niebla<br />
por más que mis monstruos se aparezcan rayando lo súbito<br />
llegará ese póster de convergencias<br />
verdades<br />
y minuciosas descripciones que te circunnavegan<br />
abrazando lo más bello de ti<br />
y trazándolo sobre el hielo<br />
las piedras<br />
la orilla del mar<br />
y cualquier otra clase de lienzos transitorios<br />
<br />
Todos, todos ellos<br />
habrán de morir<br />
<br />
Quizás fueron muchos los días<br />
quizás a los dos nos cimbra lo hermoso<br />
<br />
No tiene caso ponerle nombre a esos peligros<br />
si de verdad es que ya sabes los que quieres<br />
y en dónde estan<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Todavía no sé bailar como quisiera.<br />
y quisiera, si es posible, que me enseñes tú<br />
<br />
Me ha tomado años. Décadas, incluso.<br />
Pero hoy ya no me queda espacio alguno para dudar<br />
Y aún si te me vas<br />
o te me niegas<br />
o te me acabas desapareciendo (o yo a ti)<br />
tengo que rendirle la debida admiración<br />
y los honores<br />
a tu carne<br />
a tu corazón<br />
a tu sangre.<br />
<br />
<br />
<br />
Me haces feliz. O cuando menos, eso es lo que tantos dicen.<br />
Yo no tengo siquiera palabras que ayuden a fumárselo todo<br />
<br />
Yermo. Sitiado. Tranquilo.<br />
Aquí me hallas siempre que tu boca no sea la que cante el himno nacional.<br />
<br />
Y aún así, roto bajo la piel<br />
terrible como pocos<br />
te amo.<br />
<br />hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-10280839318414514942013-12-26T04:17:00.003-06:002013-12-26T04:25:58.197-06:00Pasando lista. <div style="text-align: right;">
<i>Para N. y sus cinco saberes.</i></div>
<br />
El primero:<br />
Empieza por cargarte en brazos<br />
hasta el colchón nuevo y reluciente<br />
aún entre sus dos manchas.<br />
<br />
Sin jadeos<br />
Sin trastabillar ni un instante:<br />
Eso es amor, porque es protección.<br />
Y proteger es imprescindible.<br />
<br />
El segundo:<br />
Decírtelo todo. Por oscuro que parezca.<br />
Por terrible que resulte.<br />
Llevándose a cuestas las víctimas<br />
los daños colaterales<br />
y los perros aplastados en la carretera.<br />
Eso es confianza.<br />
Y es amor porque es confianza.<br />
Huela como huela.<br />
<br />
El tercero:<br />
Tomarte de la mano, tranquilo.<br />
Soltarte la mano, tranquilo.<br />
Verte partir en un avión de calidad cuestionable, tranquilo.<br />
Esperar a que me busques, tranquilo.<br />
Hablar contigo, tranquilo.<br />
Dejarte ir, dejarte bailar, dejarte sin mí, tranquilo.<br />
Eso es lealtad y es amor.<br />
Y lo es porque no existe el uno sin el otro.<br />
<br />
El cuarto:<br />
Olvidarte tras quince minutos.<br />
Y no: No OLVIDARTE, por completo.<br />
Simplemente dejarte de saber.<br />
Dejar de adivinarte. De predecirte. De recordarte cerca.<br />
Intuir a lo que hueles, sin saberlo de cierto.<br />
Recurrir a lo que agencio y atesoro, pero quedarme en el umbral.<br />
Y no sentirme ni lejanamente mal por no saberte toda.<br />
Ni tenerte toda. Ni dominarte toda. Ni ser dominado por ti<br />
todamente.<br />
Eso es laberinto. Y es amor. Porque la alternativa es<br />
sin más<br />
la primera y más dura causal del aburrimiento de la que se tiene memoria.<br />
(razón para prender la tele, por ejemplo).<br />
<br />
Laberinto, pues. Laberinto sin hilos ni señales.<br />
Amor.<br />
Amor, pues.<br />
<br />
El quinto:<br />
Cutzamala.Sin más.<br />
La cascada de guiños.<br />
El río inagotable de la complicidad.<br />
Lo que sólo tú y yo sabemos.<br />
O sabremos.<br />
O debiéramos guardar.<br />
<br />
Esa bolsita pequeña que no has terminado.<br />
Para guardar tu celular y mi pequeña y diabólica maldad.<br />
La de mezclilla.<br />
La que tú y sólo tú sabes.<br />
<br />
Cutzamala porque es que brota como el agua<br />
potable<br />
sobre el tubo<br />
dentro del tubo<br />
bajo el tubo interminable del laberinto<br />
protegida<br />
confiada<br />
leal a su cauce.<br />
A su causa.<br />
Cuenca coludida conmigo. Contigo.<br />
<br />
¿Cómo no amarte con cada cosa de éstas?<br />
<br />
¿Cómo parar?<br />
<br />
<br />
Pasando lista seguían allí las cinco cosas.<br />
<br />
<br />
¿Podrías repetirlas por mí?<br />
<br />
Cada quince minutos decido olvidarlas.<br />
Y sí.<br />
<br />
Es básicamente<br />
<br />
para que me las recuerdes.<br />
<br />
<br />
Y proseguir.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-22480132151090051482013-11-20T02:16:00.001-06:002013-11-21T19:35:13.407-06:00Eres agua (canción para luego de 4 días sin ducharse)<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>Sólo N. a quien debo recordarle que para esto no hay manual. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Cuando todas
las cisternas del barrio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Enciendan todas
las bombas del barrio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Y el agua
empiece a fluir <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
de vuelta<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
acarreando
consigo el óxido bruno del Cutzamala que se muere<br />
y con él también la cura a todos nuestros males sanitarios<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Cuando toda
esa agua aprisionada sin deberlo<br />
comience a caer<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Y cuando me
increpes que de tan seco te resulto asombroso<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Sólo me restará
por decirte: <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Asombroso es
que todavía exista el agua<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Que todavía
vuelva<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Que todavía
ocurra. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Asombroso es
lo que el agua produce<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Lo que el
agua lleva<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Lo que
limpia<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Lo que
ofrece. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Asombroso es
que tú me hagas desear ser asombroso<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Para ti.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Y asombroso es que el agua
venga<br />
y que se lo traiga todo<br />
y que se lo lleve<br />
todo también, tan bien.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Asombroso es que tanto nos nutra su presencia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
O que nos
sintamos desérticos, yermos y perdidos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
sin su guía y sin su ruta,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
para luego ponernos frescos, presentes y hasta<br />
certeros<br />
cuando sin avisar<br />
ocurre<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Fósforos de
sangre encienden en las bocacalles de mi encierro animal<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
El hervor
límpido de mi carne<br />
dentro de la jaula<br />
lejos del frío y recién bañada<br />
<br />
indica con toda solemnidad:<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
El sediento
vive.<br />
Y vive, casi siempre,<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
por culpa y
por obra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
del agua.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
¿Escuchas la lluvia?<br />
Algunos creen que esa es agua que se desperdicia.<br />
<br />
<br />
Yo no estoy tan seguro.<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-45899516533773780742013-11-13T04:54:00.003-06:002013-11-13T04:58:12.076-06:00Mujeres nube. Mujeres estatua. Mujeres llovizna.<br />
<br />
Como chispeteo y lenta me ocurres por encima<br />
Por adentro, no se ni de dónde<br />
Y cerca de ahí<br />
donde la médula y el tuétano se abrazan sin tocarse<br />
Ocurres como un fenómeno vivo,<br />
un columpio de besos<br />
Un carrusel sin sombras ni vértigos<br />
<br />
Es muy de noche y todavía no te conozco la piel.<br />
Me urge.<br />
Y es muy de día para que me dejes ciego como un cirio<br />
como un sol diminuto de aceitunas<br />
como un delirio trágico y autómata<br />
que sólo quienes seguimos rotos sabemos replicar<br />
y replicar<br />
y replicar<br />
hasta quedarnos dormidos sin broncearnos siquiera las pestañas<br />
<br />
Yo no elegí a las mujeres. Las mujeres se me eligieron por dentro.<br />
Bien podrían haber sido los hombres<br />
¿por qué no?<br />
Pero gracias a mi afán por engullir laberintos<br />
en mis entrañas se enraizaron las complejas y no los hermanos cavernícolas<br />
<br />
De ahí que ver una mujer lloviendo vale cada sílaba del gerundio<br />
¡Por las barbas de Bretón! ¿De verdad te atreves a incrustar ahí<br />
como si nada<br />
un gerundio de esos? (replican la calma y la técnica, ambas mujeres<br />
y ambas más y más indescifrables con el paso de los años)<br />
<br />
Seniles torbellinos que se suponen sensatos (me digo)<br />
Se salen solos los solemnes sorbos pecaminosos y gerúndicos:<br />
<br />
Por las mujeres que me han partido el vientre<br />
sería capaz de sembrar incluso un par de esdrújulas.<br />
<br />
Ah -replican-<br />
pero al pedir permiso, ya lo has hecho.<br />
<br />
Rotas pues las reglas del laberinto<br />
toca una vez más volver al principio.<br />
<br />
El principio es una mesade mármol<br />
donde reposa un vaso frío<br />
y que está posada sobre unas patas indescriptibles de caoba mística.<br />
<br />
El principio de hoy no se parece en nada a sus predecesores.<br />
Cada principio es uno.<br />
Principio pues, el próximo.<br />
<br />
Peor que el pasado es improbable. Eso seguro.<br />
<br />
<br />
Quisiera decir que me lleva la mierda<br />
como quien dice que esta noche hay espárragos para la cena.<br />
<br />
Pero ahí, de pronto, pierdo la partida.<br />
<br />
Esa esdrújula última me devuelve a la sierpe<br />
en lugar de a la escalera.<br />
<br />
Casilla cero.<br />
Verdes conocidas es lo que clama el meteorológico.<br />
<br />
Espero llevar paraguas esta vez.<br />
No sea que me engulla la tormenta.<br />
<br />
De nuevo.<br />
<br />
<br />hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-18414488244096141432013-08-06T05:22:00.003-05:002013-11-08T14:34:01.539-06:00Calaveras para la inminencia<div class="MsoNoSpacing">
Pienso en la pala<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
en la tierra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
en la grava dentro de la tierra dentro de la pala<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
montada en la noche</div>
<div class="MsoNoSpacing">
abrigo del frío</div>
<div class="MsoNoSpacing">
y fiel obrera del silencio más antiguo de todas las gargantas</div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pequeñas cabezas de lombriz dentro de la tierra</div>
<div class="MsoNoSpacing">
encima de la pala</div>
<div class="MsoNoSpacing">
danzando, escuchándolo todo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Y esperando ansiosas por ser vertidas sobre mi tumba<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
o la próxima, la que siga: </div>
<div class="MsoNoSpacing">
no alcanzo a ver bien desde aquí</div>
<div class="MsoNoSpacing">
pues mi pijama de huesos no me deja oír nada</div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Aullando furibundas lombrices como<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
tenedores excitados frente al siguiente platillo:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
¿Qué comerán los colibríes cuando se cansan del polen?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
-pregunta quietecita mi calavera-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
¿Y cómo es que una cabeza de lombriz vuelve a la vida<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
y al hambre<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
cuando ante sí la pala presenta uno de esos menús</div>
<div class="MsoNoSpacing">
inesperados de canciones y manjares</div>
<div class="MsoNoSpacing">
cantados bajo la melodía del arpatierra?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Las cuencas de mis ojos, las necias:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Cansadas de tan vacías tras su castaña<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
nostalgia<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
gruñen molestas:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
¿Y por qué los cráneos persisten en preguntar como
preguntaban antes los niños?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
¿Y por qué aún cuando huecos todavía los cráneos preguntan<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
y preguntan?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
¿Y por qué se sienten o de dónde les viene<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">
o de qué
orificio les brota el derecho a rezongar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">
como si nada?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Claros claro,<br />
tan huecos como nosotras, nosotros<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
están ahí lánguidas límbicas<br />
lésbicas lúbricas<br />
<br />
lábiles lúcidas<br />
<br />
lóbregas límpidas<br />
<br />
lombrices lentas lamen lodo<br />
<br />
lodo aquello que ven.<br />
<br />
Pero ninguna
lombriz distingue sus carencias.<br />
No les miran por dentro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
No pueden.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
Abusivos y circulares</div>
<div class="MsoNoSpacing">
tenían que ser los gusanos<br />
esos que engullen la carne<br />
y que lamen lujurientos la cal de su inteligencia.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
La pala perpleja persiste<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
pensativa pero pazguata<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
y en el uno-dos de verter olvido sobre la tierra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
y bajo la tierra, y sobre la tierra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
la pobre penca parece pedir paz por poquito,<br />
por merito, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br />
pero calla.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Procede pronto con lo suyo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
y sí -todos saben- allá abajito</div>
<div class="MsoNoSpacing">
que prefiere siempre la calma llana, la camisa limpia<br />
la cornisa más plana entre todas<br />
la terraza dormida<br />
el balcón.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Buenas noches,</div>
<div class="MsoNoSpacing">
silba entonces suculenta<o:p></o:p><br />
y llena de rabia amordazada:</div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
(propina pues un par de golpeteos simétricos sobre el nuevo
y gran copete de tierra recién peinada:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Su señal para
dormir ya vino. Tantito nomás le faltaba. Y vino) </div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pronto, probablemente, proseguirá</div>
<div class="MsoNoSpacing">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br /></div>
Nadie la arrulla.<br />
Ella, sin embargo,<br />
nos mira dormir a todos.<br />
<br />
¿Cuál será la mejor canción de cuna?hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-34420579385727577372013-03-10T16:05:00.000-06:002013-03-10T16:18:01.571-06:00Probabilística de las piedrasA pedradas nos pusimos a cazar mariposas<br />
peñascos al aire<br />
incapaces de percibir la resortera, la insectitud<br />
la trampa:<br />
esa súbita raigambre que traza cualquier revoloteo<br />
<br />
Se nos puso una piedra en la mano<br />
y se nos encomendó hacer lo mejor posible con su destino.<br />
Se nos puso una piedra<br />
en la mano<br />
y apenas entonces sabíamos lo que una piedra era<br />
o en dónde nos quedaban<br />
-pendejamente-<br />
las manos.<br />
<br />
Mariposas a pedradas,<br />
dijeron los grandes jefes<br />
Es hora de cazar y dejarse entonces de tonterías<br />
<br />
Pero en mi pueblo nunca hubo tantas<br />
ni tan enjutas<br />
como para poderlas matar sin compasión alguna.<br />
<br />
Trato de ligar el sonido de los trenes con la sensación del hambre:<br />
<br />
No soy yo el que acabará siendo un gran cazador de bisontes<br />
ni tampoco un domador de historias<br />
ni mucho menos un traidor de la carne.<br />
<br />
<br />
No soy yo.<br />
Es otro insecto.<br />
Por encima se nos cae la tarde<br />
y entonces -por fin- aparece el silencio.<br />
<br />
¿Qué tanto hay que invertir entonces?<br />
<br />
¿A qué horas -tan sigilosas, tan subrepticias, tan bobas-<br />
nos cayeron encima las faldas del tiempo?<br />
<br />
¿Cuándo fue que se nos dejó venir encima<br />
como un intrépido gendarme?<br />
<br />
<br />hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-47201002760377454292012-02-28T05:13:00.006-06:002012-02-28T05:57:49.369-06:00Mal negocioHoy me levanté <span style="font-size: 100%; ">mucho después de haber llegado a esa oficina</span><div><div>trasquilado de mi sombra</div><div>con la boca que -sin saberlo-</div><div>me sabía a aluminio</div><div>y a microcircuitos</div><div>y a incontables golpes de la tecla enter, enter, enter</div><div><br /></div><div>todos revoloteándome bajo los párpados enjutos de terror</div><div>que ansiosos de abrirse como se abren los brazos de un niño</div><div>no lograban desconocer la rabia</div><div>y entonces temían toda luz</div><div>y se mantenían atrincherados como temblorosas rendijas</div><div><br /></div><div>Hoy me levanté sin ponerme de pie</div><div>inexplicablemente dormía cuando ya estaba montado sobre el auto</div><div>sillón rodante que automatiza el tránsito entre los paisajes de mi sedentarismo</div><div><span style="font-size: 100%; ">y no era yo alguien enteramente alerta mientras escuchaba la radio</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">sección deportiva, seguramente, y los goles y efemérides del balón</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">perpetuados en un lienzo tan efímero como una libélula de humo -pero eso sí-</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">mundialista, seguramente, la muy hija de perra. </span></div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div><span style="font-size: 100%; ">Acudí, dormitabundo, al bebedero imbécil de la promesa renovable</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">respuesta para el sol, pijamita de todo deseo que se presuma verdadero</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">y anfetamina frenética de la menos carnal </span></div><div><span style="font-size: 100%; ">y gozosa</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">de las prostituciones posibles</span></div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div><span style="font-size: 100%; ">Trabajar me está matando la poesía, colegas míos. </span></div><div><span style="font-size: 100%; ">Y trabajar dormido, además, está llevándose el inmensovaloragregadodemissueños. </span></div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div><span style="font-size: 100%; ">No tengo a quien reclamarle semejante adaptación al sonambulismo bursátil.</span></div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div><span style="font-size: 100%; ">De entre todas las cosas que espero,</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">espero entero que en las noches tan escasas en que me da por despertar,</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">esa vejez del mañana no me deje aquí</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">plantado en mitad del camino, como un ser de meses sin intereses,</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">de pagos chiquitos, grandotes, pero siempre congelados</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">y espero también que esta juventud infame que hoy vendo rento doy</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">miembro a miembro, como un postre dulce dedicado al descuartizador</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">esta juventud fantasía que un ingenuo analista llama sacrificio</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">no resulte mal negocio:</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">moneda de un trueque imbécil y fatuo</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">compraventa en la que esté con todos, para todos y por todos los postores</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">(un verdadero gang bang de la existencia mercantil, vaya)</span></div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div><span style="font-size: 100%; ">y transacción en la que al final, estéril menú de cuatro tiempos</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">el otoño no llegue antes del cierre</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">y a la hora del pastel otra (puta) vez</span></div><div><span style="font-size: 100%; ">yo ya tenga cientoquinceaños de futuros bien dormidos</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>En la jodida bolsa de valores de la vida</div><div>todas las acciones aparentemente se transan</div><div>en cuenta regresiva. </div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div>Vaya cabrona garantía. </div></div>hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-14403871637888888632011-11-09T06:04:00.003-06:002011-11-09T06:18:52.556-06:00Intermiedo capitalistaLo peor de la rutina y de la esclavitud voluntaria<div>no son las horas piso las horas teclas las horas nalga</div><div>que involucran</div><div><br /></div><div>No</div><div>Es notar cómo los grillos que antes me pedían prestada la boca</div><div>los dedos las manos las palabras</div><div>hoy me tienen secuestrado el corazón</div><div>y pulverizan entre sus patas todo el sentido de esas balas</div><div>las sapientes las precisas las entregadas al amor</div><div>y como las noches tan noches ya no significan nada</div><div>ni otra cosa</div><div>que un "sí maestro aquí le va su biblia de porquerías"</div><div>y un cómo demonios me duermo</div><div>si no puedo escribir nada. </div><div><br /></div><div>Tengo un miedo como un sarcófago</div><div>y un hambre que ya no sabe de orificios</div><div>Y resuelto, de todos modos, a entregar la década</div><div>me encuentro aquí, en la agonía de las horas</div><div>desdoblando el origami de la noche en un rastrojo de cartones y periódicos viejos</div><div>-que se parece ya a la mañana-</div><div><br /></div><div>y temo. Temo por mi hambre, por mi miedo, por mi sarcófago</div><div>y desde luego, por todos mis orificios. </div><div><br /></div><div>¿Valdrá la pena empeñarle estos años a la vida del esclavo</div><div>con tal de hacerme de un jardín donde matar mi trayecto</div><div>o dónde envejecer (más) si esto es posible</div><div>si esto equivale a ver partir irreversiblemente a los grillos?</div><div><br /></div><div>¿Mataré lo que me queda de poesía</div><div>en este afán por jugar el juego de los perros</div><div>y pretender ganármelo a ladridos?</div><div><br /></div><div>Tengo miedo. Mucho miedo. </div><div>Miedo de no saber llamarle al miedo de otra forma. </div><div>Miedo de confundir, tal vez,</div><div><br /></div><div>el verdadero miedo, con el miedo. </div><div><br /></div><div><br /></div>hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-91814561830008363352011-08-06T07:17:00.003-05:002011-08-06T07:28:27.152-05:00Perro-sianas para el buen comportamientoMe he reído de los perros<div>lo admito</div><div><br /></div><div>Me he reído de ellos en su cara</div><div>detrás de su cara</div><div>a pesar de su cara y con todo y ella:</div><div>Lo admito también</div><div><br /></div><div>Pero lo que nunca hice</div><div>nunca dije</div><div>nunca pude</div><div>fue que acaso era infértil esperar sus ladridos al alba</div><div><br /></div><div>Y no sé.</div><div>No sé que tienen el alba y los perros que siempre danzan juntos.</div><div>Es</div><div>como si tuvieran dentro del hocico</div><div>una semilla</div><div>una semilla fluorescente y ruidosa</div><div>pertinaz, insistente, incandescente e incansable</div><div>(como un despertador digital -¿o dogital quizás?-)</div><div><br /></div><div>Sé, como sea, que algo tienen el alba y los perros. </div><div>Vienen juntos, muy juntos, demasiado</div><div>como lluvia madre de pequeños vástagos huracanes</div><div>como viento padre en proa popa pequeño momento paroxístico</div><div><br /></div><div>Puré.</div><div><br /></div><div>El alba trajo consigo algunos perros</div><div>Esta mañana al menos. Al menos unos. Unos vinieron.</div><div><br /></div><div>La habitación era una nube de tabaco y ansiedad</div><div>una factura casi serigráfica para el buen comportamiento: </div><div><br /></div><div>(Esta noche no he salido de tus brazos, </div><div>esta noche regresé inmediatamente a casa,</div><div>esta noche no fui un perro</div><div>ni de la noche</div><div>ni del alba)</div><div><br /></div><div>Persianas de cristal que se abren todas juntas</div><div>estúpidas como rieles que se repiten</div><div>para un tren que gusta mirar el nado sincronizado</div><div>ya por la tele o porque sí.</div><div><br /></div><div>La habitación, de todos modos,</div><div>seguía con su peste y que era toda culpa mía.</div><div><br /></div><div>Abrí con un guiño las mentadas persianas.</div><div><br /></div><div>Cuál sería mi sorpresa </div><div>cuando en vez de rechinar</div><div>ladraron</div>hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-16789309704439005952010-11-25T03:17:00.010-06:002010-11-25T05:12:46.075-06:00Pedacito melalcohólico<p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">La mía es una hora cadavérica</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">un reflujo de melalcoholía malograda</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">cierto diamante diminuto que espera en incierta gruta</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">Un espejismo que a sí mismo se pregunta ¿quién</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">coños</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"> eres?</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><o:p> </o:p></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">Pero ya no me quedan muchas otras balas, no.</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">me informaron recién</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">a la hora del cardumen noticioso</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">que dicen que se viene una vorágine de dudas</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">y que invariablemente es culpa de la muerte</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">No sé,</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">mi cerebro se despierta a diario, inexplicablemente</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">-primero, primero que nada, inexplicablemente-</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">y luego </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">el muy hijo de puta me danza en la cabeza</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">repleto de un montón de melodías absurdas</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">empachadas de puras letras por demás insulsas...</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><o:p> </o:p></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">¿Sabrá mi rojo corazón</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">del verde espasmo </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">de la gárgola gris petrificada </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">del cielo añil, boca del marasmo</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">o de la estúpida verdad que se siembra sola </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">sobre las volutas que encima se me ciernen?</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">¿Tendrá noción mi auténtica idiotez</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">de la razón de vez en vez </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">que el corazón se rasca </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">cada tarde</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">sobre el café recóndito, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">bajo el tenedor sangriento, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">sobre el cuchillo alado</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">hijo del bife de chorizo y el mango excéntrico de la vieja tropicalia</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">que también ha de morir, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">uno de estos días, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">quizás el mismo en el que yo también decida haberme ido?</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><o:p> </o:p></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">Hoy horneo el pan para esas hambrientas orugas. </p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">A paso tímido, quieto como el hambre, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">deletreo de puntitas </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">el camino que se mece allí delante</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">bailando -mambembe- hasta el hocico de las flores y de los gusanos. </p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">Ya no tengo más miedo que éste, y tampoco es único. </p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><o:p> </o:p></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">Bajo la orilla entre los puentes despojado del cable del funámbulo</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">del estertor que es himno para todo soldadito, me sigo</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">me sigo, flotando</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">flotando, flotando me voy, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">quietecito</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">Quietecito, quietecito me arranco el diminutivo</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">y así, así como muero</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">otro ratito</p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">así </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">así también me mato, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">y me mato así, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">pero también </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">y también, a dentelladas, </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">procuro </p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"> casi siempre</p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt"><br /></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt">dejarme vivo.</p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt"><o:p> </o:p></p>hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-22839433518263903192010-08-19T09:24:00.004-05:002010-08-19T09:35:33.287-05:00Brevitabundos...No tengo idea de los porqués<br />-cuando menos en general-<br /><br />Y sin embargo, cuando se trata de la lluvia<br />o de la amnesia<br />o de la debida consecución de la fantasía<br />hay algo más grande que mi dolor más grande<br />y que mi dolor más puro<br />y que mi dolor más rebuscado<br />que me llama<br />y que me obliga<br />que me arrastra y me domina y me parte y me rompe y me recompone<br /><br />y que me devuelve, como si nada<br />a la misma ola.<br /><br />Es lo mismo con el mar.<br />Del que quisiera aprender tanto, pero no lo puedo<br />de tanto odio<br />y de tanto sinsentido<br />y de tanto vaivén gratuito y monotemático<br />el ir y el venir<br />el ir y el venir<br />el ir y el venir y cuándo se acaba semejante ronda.<br /><br />Aún cuando era niño ya conocía de los pechos del mundo<br />por mucho que se escondieran<br />por pequeños o por grandes<br />yo les sabía, pícaramente.<br /><br />Hoy es el día de la ola.<br />El día del amor.<br />El día de las cosas y los vaivenes.<br />El día de los pechos.<br />El día de las locas, de las hojas, de las cosas<br />que se duelen fantasiando<br />que se nombran<br />que se doblan.<br /><br />Y hoy, precisamente,<br />olvidé hace diezmil años mi reloj.<br /><br />¿Tienes dónde,<br />tienes cómo,<br />tienes cuánto,<br />tienes horas?<br /><br />Si es por mí, mándenlo todo al carajo.<br /><br />Y ahí me avisas donde es,<br />por si al final del rato me rajo.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-38406303481029185782010-03-10T06:38:00.003-06:002010-03-10T08:14:49.014-06:00Exabrupto catalánEn el tejido el botón<br />la isla abyecta que no pide nada<br />la hora sin rumbo y que es<br />-sin quererlo-<br />como cualquier otra<br />como ninguna<br />como las alas<br />tan rotas<br />tan oscuras.<br /><br />En el botón el orificio<br />o el par de ellos<br />o la narina tímida que aspira a inhalar<br />y halar, con todas sus fuerzas,<br />esa bocanada de aire que presagia un segundo ulterior<br />y que tiembla<br />absurda y tenaz<br />por el simple hecho de saberse viva<br />e iracunda<br />La sabia segunda<br />La fría, la inmunda, la paz.<br /><br />En el orificio el trayecto<br />-siempre el trayecto, presumido, presumible-<br />sendero que se siente sonido<br />significado para cosas tan endebles como el amor<br />o la semana<br />o el hartazgo que todos ponemos donde quisiéramos<br />poner las ganas<br />el ardor<br />la picana.<br /><br />En el trayecto<br />la rota calma<br />el entero indivisible<br />la digital alevosía de no decir nada<br />la hora cumplida<br />donde uno se halla sin acudir<br />la frágil conjura<br />en la que alguno -alguna vez- entregó sus canas.<br /><br />Rábidos tímidos sórdidos y empuñando la calma.<br />Pues sobre la calma<br />el delirio.<br /><br />Y sobre el delirio, la nada<br />la antigua<br />la avorazada<br /><br />Ya el mundo empuñó esta camisa<br />cobija de asombro<br />mantel de la risa<br />rebozo del otoño vejado y aburrido<br />alguna vez, -aquella- y TODAS, ya lo sabe<br />ya lo hizo<br /><br />Tras la brisa<br />se anduvo buscando<br />y tras buscarse<br />se supo sin prisa<br />se dijo<br />se pudo<br />y luego nevó<br />y nevó<br />sobre la cornisa<br /><br />Nunca antes Barcelona se supo tan turbia<br />y nunca después halló el conjuro.<br /><br />Lo juro.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-31270908075453890972009-10-27T21:53:00.002-06:002013-03-10T16:21:51.771-06:00Ingesta de anzuelosTe mordería como se muerde un anzuelo<br />
como se muerde una promesa que muerde de vuelta<br />
y que muerde de cerca<br />
y que muerde sin pena, ni gloria, ni pena<br />
<br />
Te mordería mordiendo. Engullendo. Saboreando la trampa sin pudor<br />
sin horror<br />
sin lágrima, sin risa, sin odio, sin prisa<br />
sin gloria.<br />
<br />
Te mordería como te muerdo. Agónico, insulso, turbio y tremendo.<br />
Te mordería si supiera morder. O morder -apenas- mejor de lo que muerdo.<br />
<br />
<br />
Las horas, cataratas.<br />
Las cataratas, destino.<br />
Los destinos, inciertos -como siempre- pero también destinos.<br />
<br />
Mordida. Muérdago. Magullo, imberbe, detrás del orgullo.<br />
Convivo. Confluyo. Cohabito insolente. Cardumen que es tuyo.<br />
<br />
Capaz.<br />
Contento.<br />
<br />
Es la hora de dormir, insisto, resisto, desisto.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
¿Podrías -quizás-<br />
<br />
contarme un cuento?hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-39860987921339244812009-07-01T04:34:00.007-05:002009-07-03T05:51:40.799-05:00Abreviaturas para un beso.<div style="text-align: right;"><i>Para un beso. Con eso se dice todo. </i></div><div><br /></div>Ay, boquita belicosa<br />lo que no daría por ser capaz de resumir.<br /><br />Llegar a cuatro sin contar uno solo.<br />Admitir mi deber sin teclear ni un sólo puntito.<br /><br />Ay, boquita belicosa:<br />Lo beligerante se me termina donde te empiezan las ganas.<br />Yo no soy lo que quiero, ni mucho menos lo que me ponga en gana. <div><br /></div><div>Ay, boquita. Boquita belicosa. </div><div>No eres más nítida</div><div>que ninguna otra cosa. </div><div>No sos nada. </div><div>Ni lo semos, tantito.<br /><div><br />El punto sobre el punto: Los dos puntos.<br />Y la nada. La misma nada. La tuya.<br /><br />Ay, boquita belicosa:<br /></div><div>Qué más quisiera que ser yo, queriendo ser alguna otra cosa. </div><div>Del puro arrastre me arrepiento. </div><div>Ya no hablemos de los sueños</div><div>o de las norias</div><div>o de los lamentos oceánicos</div><div>o de ninguna otra joda. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>Ven pa' cá: Boquita belicosa. </div><div>Admite que no quiero ser destino. </div><div>Y asume pronto que -de verdad-</div><div><br /></div><div>no me interesa si eres mejor prosa. </div><div><br /></div><div>Calíbralo de una vez: </div><div>Este es el pan funámbulo que tirita entre los planes</div><div>y sobre las últimas baldosas.</div><div><br /></div><div>¿Por allá?</div><div>Más nada.</div><div><br /></div><div>Quizás alguna boca. </div><div><br /></div><div>O quizás también lo mismo: </div><div>tu ráuda y tu breve</div><div><br /></div><div>y tu larguísima</div><div>boquita belicosa. </div><div><br /></div><div>Es todo un mito cuando cantas</div><div>y cuando ríes</div><div>y cuando gozas</div><div><br /></div><div>Es todo -realmente-</div><div>un etérnico marchito:</div><div><br /></div><div>Son todas</div><div><br /></div><div>sólo rimas</div><div><br /></div><div><br /></div><div>y lo son así. </div><div><br /></div><div>Por más que las nieguen.</div><div><br /></div><div>Y por más</div><div>que sean hermosas.</div><div><br /></div></div>hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-23676947807429686402009-06-16T01:24:00.007-05:002009-06-16T02:45:58.716-05:00La bondad de los archipiélagos (Geográficamente lineal)<div style="text-align: right; font-style: italic;">En alusión a cierta charla con str.<br /></div><span style="font-weight: bold;"><br /><br />I.</span><br />La mayor parte de la gente duda de lo espontáneo.<br />Y hacen bien:<br />quizás porque -muy probablemente-<br />eso que parecería espontáneo<br />normalmente no lo es.<br /><br />O quizás porque<br />-aunque lo sea-<br />conviene mejor dudar.<br /><br />Transitar sobre el océano con la armadura de plomo bien soldada,<br />soldado,<br />es en verdad,<br /><br />soldado<br /><br />el primero de tus deberes.<br /><br /><br />"No pretenderás haber hallado tierra firme en vano"<br />o<br />"No pretenderás la tierra firme de tu prójimo"<br /><br />Esos, quizás,<br />podrían ser los segundos.<br /><br />A la mar poco le importan semejantes vaivenes<br />pugilísticos o acorazados:<br /><br />La mar es un yermo y tortuoso tejido de agua sucia y<br />salada como los cataclismos<br />y turbia<br />llena de pelos<br />perplejos y remolinos<br />que no saben con certeza<br />qué<br />es aquello<br />que transita a punta y clavo<br />de orgullosas<br />dentelladas<br />sobre ellos.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">II.</span><br />La mar también duda de lo espontáneo.<br />Por el simple hecho de ser mar.<br />Y hace bien.<br /><br />No es la mar quien despierta repleta de tanto sol<br />ni cansada de sus barbas.<br />Ni es ella quien por más que se sacude<br />falla en recobrar la calma que supone que le otorgan<br />un par de mejillas rasuradas<br />recién imberbes<br />y devueltas sobre la precisa corriente que supone ser<br />camino de vuelta<br /><br />a quién sabe<br /><br /> qué-puta-casa.<br /><br />La mar duda de todo aquello.<br />De lo espontáneo, de lo perpetuo, de todo<br />ello.<br /><br />Y luego reposa en su violencia muda.<br />Y repleta de dudas prosigue con su fragua<br /><br />y con su cadencia.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">III.</span><br />La mayor parte -y la mar- dudan siempre de lo espontáneo<br />y dudan siempre del retorno<br />y dudan siempre de la casa.<br />Y hacen bien.<br /><br />Porque quizás acontecen todas esas cosas<br />y todas esas dudas<br />sobre la misma<br />y efímera<br /><br />y perpetua<br /><br />oclusión.<br /><br />La del pelambre que ocupa un lugar<br />no solicitado<br />en las cañerías del destino<br /><br />para que al mañana -me temo-<br />le venga la tos.<br /><br />Y sobrevenga también<br /> el ahogo.<br /><br />La tuberculosis añadida.<br />Y para que ocurran entonces<br /> desparpajadas<br /><br />todas las<br /> <br /> "coincidencias".<br /><br /><span style="font-weight: bold;">IV.</span><br />Bendita la tabla de surf<br />y bendita también la Pangea.<br />¿Cómo sin ellas se podria contar la historia<br />de una isla<br />tras de una isla<br />tras de otra isla<br />que no conoce<br />ni se contea?<br /><br />Como planetas de aquel príncipe pequeño<br />o como boyas en un mar superdotado<br /><br />Aquí, mi súbito cordero de dibujos,<br />aquí,<br />mi ingrávido marfil subexplotado<br />aquí -y sólo aquí-<br /><br />es donde ocurren todos ellos<br />(los ladridos del futuro<br />los eunucos del ensueño<br />los que habría y los que hubo)<br /><br />Y aquí -también-<br />es donde pasan las preguntas<br />rozando a veces<br />pero -siempre-<br />por un lado.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">V.</span><br />Te cuento (rapidísimo):<br />Hubo un día que miré sobre mis pisadas<br />y así, de pronto, dejé de añorar ser pirata.<br /><br />Y no es que se me olvidase el placer de llevar una barba bien larga<br />o de matar lo bienmatable<br />o de abordar barcuchos débiles y prescindibles, no.<br /><br />Ese día pudo ser como cualquier otro.<br />Hasta que miré bajo mis pies<br />y vi cuando era luego.<br /><br />Y dejé de serlo.<br />Culpé primero al sol,<br />luego a la falta de sueño,<br />y después a la luna<br /><br />y al final a las barbas<br />y más tarde al recreo y a la infancia y a todas las palabras<br />y a mí mismo<br />y al mar y a los navíos<br />y al mañana, y al pasado y hasta me tomé la libertad de ser libre<br />para culpar a lo eterno.<br /><br />Pero nada logró arrebatarme la idea.<br />Ni nada fue capaz de llevarme a otra parte.<br />Ni conseguí, con todo aquello, apartarme del fuego.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">VI.</span><br />Bajo mis pies, sobre el mar -primero-<br />y sobre tierra, bajo sal, y entre dientes<br />-después-<br />yacía relajada una roja equis.<br /><br />Una roja cruz.<br /><br />Un rojísimo lugar para cavar.<br /><br />Un destino para el tesoro.<br />Un norte que no fue solicitado.<br /><br />Un mañana desnudo.<br />Un lugar sin bordes: Un cachito de hemiciclo<br />donde ser enterrado.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">VII.</span><br />Tuve que dejar de ser pirata y naviero<br />tuve que dejar de ser dibujo<br />y de ser cordero<br />Tuve que.<br />Supe que.<br /><br />Luego emití la orden:<br />"Contramaestre:<br />Le ordeno traerme su cuchara más pequeña"<br /><br />De su barca imaginaria<br />bajó un soldado empuñando una cuchara microscópica.<br /><br />Ni tardo<br />ni perezoso<br />la colocó sobre mi mano.<br /><br />Y entonces,<br /><br />así<br /><br />de repente<br /><br /><br />comencé a cavar.<br /><br />XXXXX<br /><br />(¿Y en este mercado habrá<br />quien venda un final<br /><br /><br />para cierto túnel?)hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-41507952777361539162009-06-07T07:02:00.005-05:002009-06-07T07:45:30.526-05:00Panificadora "El Designio"Una hogaza de pan es mordida y es sueño<br />paréntesis de harina floja y turbia labia que no muerde<br />y que no sabe morder<br />día que permanece<br /><br />muerte que no se termina<br />hogaza de pan vestida de mendrugo<br /><br />canto roto por la mitad<br />mano que rompe y que ofrece aquello que no tiene<br />salvedad por instrumentos<br /><br />piloto automático<br />hogaza<br />hogaza de pan<br /><br />y masticar<br />y masticar<br />y masticar<br /><br />aquello que no se termina<br />calambre de viernes<br />etiqueta que no lleva faltas ni rimas<br /><br />hogaza<br /><br />hogaza de pan<br />y que es cordero sin horno empecinado en volarse el día<br /><br />(volar un día<br />volar)<br /><br />y que las pulgas y los bichos que reposan<br />bajo el ala mayor<br />se cuenten cuentos y se<br />acurruquen<br />como un buen tequila<br />reposado<br /><br />que las puertas del metro nunca saben lo que hay<br />en su interior<br />ni lo que pasa<br />en sus adentros<br /><br />Migaja de pan<br />migaja de gritos, de sombras, de pan<br />y de pan<br />mendrugo como título nobiliario<br />en estos tiempos de satélites fornidos<br />resquicios<br />cuevas y apartamentos tres veces amueblados por los ojos de cierto panadero<br />cocinero de despojos<br />y que supo desde siempre que no hay más<br />y que hay puertas que no tienen cerrojo<br /><br />Futuro<br />solución<br />bufete de hormigas necias en su afán<br />por desfilar<br />Alcancías del absurdo<br />moneditas de hambres tan pequeñitas como arduas<br />agujetas largas<br />y recias<br />y cardúmenes de niños que resoplan chiflidos<br />reposados y bruñidos<br />como estambres de corral<br />o como enjambres en el nido<br /><br />Tejedoras y futuros<br />caminantes del auxilio<br />tejedoras que tejen tercas petulantes<br />mariposas en frío<br />y futuros que se duermen y se destejen y se arrancan y se sienten<br />moretones dignos de un andar sin apellidos<br />labios tiesos como bufandas sin cuello y penélopes mustias de colchones<br />y de hoteles en la Habana<br />o encendidos<br />tal vez más viejos<br />o no<br />o viejos los cerros<br /><br />y cerros<br />a la izquierda<br /><br />De dios padre no-me-acuer-do<br />cerros de migajas tejedoras<br />bufandas futuro<br />hogaza de pan<br />cierto pan, tal vez<br />o migajas<br />o mendrugos<br />pero en televisión nacional<br /><br />Penélope a cuadro<br />aderezándonos el clima:<br /><br />"yo pedí noticias, no temporales"<br /><br />dicen las pulgas rebosantes de bufandas y de gritos<br />y todo es pequeño como el futuro<br />como la hogaza<br />como la cal y como el mendrugo<br /><br />Todo es pequeño sin el nombre que hace falta<br />sin ti, sin mí<br />sin el futuro mustio y sin la hogaza violenta<br />y sin la turbia,<br />sucia<br />y voraz corazonada<br /><br />que le puso nombre<br /><br />No sé cómo. No sé porqué.<br /><br />a tanta y tanta cantata<br />que no sabe, tampoco<br /><br />por quien<br />por qué<br />o a qué horas<br /><br />se desnuda tras la hogaza<br />tras el frío<br />tras la calma<br /><br />y luego<br /><br />tiembla.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-42031323729107247832009-03-15T03:54:00.006-06:002009-03-27T03:41:30.901-06:00Temblor y temblor. (Un eslogan para el exilio del terror)Dibújame unas manos que se escurran hasta la guarida<br />hasta la cueva, el cubil, el final del sortilegio.<br /><br />Píntame un cordero<br />crucificado y sediento gis en el pizarrón añil<br />en la libreta de una esponja avinagrada<br />Trázame unas manos rotas<br />empuñando sangre contra viento<br />y defecando un cliché<br /> TODO al mismo tiempo.<br /><br />Escríbeme otro evangelio absurdo<br />una historia más y mejor que la dóctorjauslosjuevesporlanoche.<br />Un acertijo similar, al menos:<br /> Ceguera entusiasmada versus pesadumbre ilustratoria.<br />Un camino no-camino en el que "god becomes silent"<br />y en el que nadie sabe<br />-nadie supo-<br />cuán silencioso había estado el susodicho<br />desde el primero de todos<br /> los principios.<br /><br /><br />Se me olvida siempre lo impostergable.<br />Vivir sin ataduras<br />morder sin bozal<br />amasarse sin tapujos<br />y persistir, sí, a pesar de las pólizas chantajistas<br />de cualquier aseguradora fundamental (o fundamentalista, for that matter)<br /><br />Escupo sobre la tumba ignota del cinturón de seguridad:<br />el presente es un transcurso que se vive sobre el agua<br />bajo el agua<br />dentro del agua -la más corriente de todas-<br /><br />Todo lo demás,<br />sálveme el dios de lo bursátil,<br />son pretextitos.<br /><br /><br />Y sí. Si no tiene hueco, queridos,<br /><br /><br />NO ES SALVAVIDAS.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-34246068013544175032009-01-15T02:08:00.005-06:002009-01-15T04:59:52.681-06:00Aventuras bajo los puentes<div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Para L., que viene llegando a casa a las dos y media de la mañana. </span><br /></div><br />En diez minutos, debajo del puente (cantando).<br /><br /><br />Vamos a las fauces de la noche. Yo y la princesa descolorida. Su boca tremor del asfalto, y las ganas de ponerle nombre a las cosas. Un aullido, de entre la orquesta de caniches que me enturbia la cabeza, dice que es lo correcto.<br /><br />Toma el callejón y guárdate el atajo. No. Mejor llévalo contigo en la cartera. Si ves un semáforo, le gruñes. Y si te topas con el fin de las vías, avísame antes de desparramar los sesos sobre la carretera.<br /><br />¿En el mirador? Allá nosotros y una jauría de demonios que arrullaremos todo el camino. Ya quemé el soundtrack para este rapto, y todas las canciones tienen tu nombre.<br /><br />Sí: Tu nombre. Tu verdadero nombre de princesa. El único que te conozco.<br /><br />¡Ring! (dice el timbre del teléfono).<br /><br />Nos vamos. Espero llegar mañana al trabajo, y espero aún más, tener cara de aventura. Ojalá me pregunten dónde anduve. Qué hice. Por qué soy así.<br /><br />Yo les diré tu nombre y te culparé de todo. Pero basta ya. Estás aquí y el temblor de mis piernas me susurra que andas esperando.<br /><br />Voy para allá, colibrí. Debajo del puente. Corriendo al contigo.<br /><br /><br />Contigo siempre. Hasta que nos muramos.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-5457009010633409202008-09-12T03:43:00.008-05:002008-09-12T05:25:32.797-05:00El fin del mundo<div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:georgia;">Para todas las declaraciones de odio, amor y perdón que quedarían pendientes</span></span></span>.<br /></div><br />I.<br /><br />El acantilado que se cierne sobre el vértice de tu pubis<br />y el de todo lo que más abajo llueve por temporadas.<br />Las laderas parietales de tu carne o tu cintura impertinente.<br />El prado de tu coño intenso, el altiplano del pezón adusto<br />o la ferroviara y mordiente carne que va de tu cabeza<br />a tu locura.<br /><br />La calma, la lánguida, la estúpida.<br />El silencio innecesario.<br />Las marejadas de angustia que provoca el callarse por pudor.<br />Una tormenta de adjetivos adelantados<br />o una lectura magistral de cualquier pendejo.<br /><br />Las horas malgastadas antes de besar la muerte,<br />las copas vacías<br />los vasos medio llenos o medio no llenos: las peores caricaturas.<br />El cliché. Cualquier cliché. Incluso el del nihilismo.<br /><br />Porque no se puede ser nihilista viviendo en un castillo,<br />(con el perdón de Ciorán y los demás)<br />Ni tampoco es posible rezongar<br />cuando lo único que falta es saber dar un grito.<br /><br />La falta de gritos. La tibieza.<br />La insulsa y falaz sensación de completud.<br />La también falaz preferencia por escribir "complitud" en lugar de "completud".<br /><br />La nostalgia sin motivos.<br />Los relojes de arena que no se terminan.<br />Los finales malos. Los principios buenos.<br />Los finales muy malos con principios muy buenos.<br />Los finales, a secas.<br /><br />Las medias horas. Las tintas indelebles.<br />La democracia que me causa tanta tanta<br />tanta<br />gracia.<br /><br />La rima que me persigue cuando es debido.<br />Las ganas no resueltas de escribir un buen tango.<br />O -venga pues, la rima-<br />el dolor acidulado de revolcarse en el fango.<br /><br />El horror. Lo que ocurre en la realidad, aunque sea inexplicable.<br />La añoranza. El echar de menos. Los extrañamientos.<br />Algunos momentos incómodos por el simple hecho de ser momentos.<br />La brutalidad. La bestia sin causa. La causa justa y que carece de bestias.<br /><br />El músculo <span style="font-style: italic;">per se</span>. La racionalidad a ultranza.<br />El misticismo que mejor ignora todo lo demás que no sea a sí mismo.<br />Un acostón sin buenos días.<br />Unos buenos días sin mañana.<br />Una mañana sin domingo.<br />Un domingo sin próximo domingo posible, ni siquiera entre las ganas.<br />Unas ganas sin siquiera<br />un acostón.<br /><br />Vivir muerto.<br />Vivir medio vivo.<br />Vivir sobreviviendo, sin vivir hasta el carmín, hasta el ojal, hasta el ombligo.<br />Desvivir, así nomás.<br />Amarillo huevo del color de cualquier retirada inexplicable.<br /><br />II.<br /><br />O<br />no poder llorar.<br /><br />Eso sí que se le parece -debo decírtelo-<br /><br />Desgañitarse de insultos en un puto semáforo<br />para luego poder permanecer impasible ante la injusticia.<br />Masticarse la vida entre la burguesía juiciosa que tampoco<br />tiene juicio propio.<br /><br />La pobreza sin noción y sin remedio.<br />El ocio sin banderas. Las banderas sin dueño.<br />Los dueños sin propiedades que no sean de humo.<br />El humo sin bocas que lo soplen, ni anafres que lo encaminen.<br /><br />La levedad -soportable o insoportable-.<br />El "no ser" como única consigna.<br /><br />Usar sombrero porque sí. Dejar de usarlo porque nomás no.<br />Apoltronarse en la vanidad reafirmatoria.<br />La vanidad reafirmatoria de escribir la palabra "apoltronarse".<br /><br />Reafirmarse en la pereza.<br />Zozobrar -no- mejor la mismísima zozobra.<br />Un perro faldero que no sabe ladrar.<br />Un perro bravo atado sin remedio a una antena de televisión nacional.<br /><br />Un velador sin cigarrillos.<br />Un cigarrillo sin boca.<br />Una boca sin otra boca -ni siquiera la suya, la propia-<br />Un castigo sin motivo y que nadie cumple.<br />Cumplir por puro castigo, pagar con la cara y con la boca,<br />desbocarse, literalmente, para luego morir.<br /><br />Morder lo menos.<br />Ladrar lo más.<br />No más.<br /><br /><br />III.<br /><br />Todo eso, amor desconocido amor impávido,<br />todo eso es nombre y apellido para el fin del mundo mío.<br /><br />Todo eso, y no dios,<br />ni mucho menos los aceleradores de partículas que<br />-dichosos ladradores mordelones aseguran-<br />están a punto de comerse el universo entero (¿quién los viera?)<br /><br />Todo eso y no Tatiana, o Camila o sus hermanas.<br />Todo eso y no la princesa ni tampoco las demás princesas,<br />ni las reinas de espadas y de corazones,<br />ni las múltiples asignaturas inacabadas<br />ni tampoco la perenne falta de cojones o la nobleza del mentir<br />por buena causa.<br /><br />Eso. Esa oquedad.<br />Esa letanía de enunciados que dibujan lo mediocre.<br />Esa. Y todas las demás.<br />Las que se te ocurran ahora. Y aún más.<br /><br />Eso es, verdaderamente, el fin del mundo.<br />Como lo es el no poder arrepentirse si se acaba mañana<br />por la mañana<br />o antes del almuerzo<br />o ya muy tarde, con los ánimos viejos<br />y toda esa carne apelmazada en los párpados.<br /><br />Es el fin del mundo -dicen-<br />Es regodearse en lo fortuito. Es revolcarse en lo malhecho.<br /><br />No poder decirlo bien.<br />No poder hacer en lugar de pensar.<br />No poder haberlo hecho, mordido,<br />sabido.<br /><br />¿Qué nos queda si no reconocer, entonces,<br />lo fútil que resulta quererhaberhechootenidohuevos,<br />para además añadirle lo que sigue y lo que pase luego?<br /><br />Pero si es el fin del mundo, carajo.<br />Es el momento que no tiene luegos. Es el San-Se-Acabó.<br />Es la ventana frente a la que no pasará más nadie.<br />Es la no ventana.<br />La nada.<br />El no apocalípsis y la explicación que inutiliza cualquier plegaria<br />y cualquier ruego.<br /><br /><br />IV.<br /><br />Quisiera arrepentirme, te digo.<br />Poder tener lugar para ello.<br />Sobrevivir al agujero negro que se comerá toda la poesía escrita<br />y la hecha<br />y la vivida<br />y la pensada para una posteridad de lo más postrera<br />y que también será engullida<br /><span style="font-style: italic;">a la postre</span>.<br /><br />Quisiera dedicar otra palabra a este propósito<br />y quisiera seguir enumerando las mil formas<br />en las que el mundo a diario deja de ser mundo.<br /><br />Pero la urgencia de las circunstancias me está jalando la pijama<br />con las puntas de los dedos.<br />Apenas vino a sugerirme que me calle.<br />Y a la urgencia hay que escucharla siempre,<br />para no terminar con los pantalones empapados<br />y las historias desiertas.<br /><br />Dice la urgencia que mejor me calle.<br />Y eso hago. Y dice que te busque y que te halle,<br />y que te encuentre, y que te bese y que te muerda.<br />y que te pruebe "pero ya"<br />y que te engulla si es posible<br />y que ya pa luego es tarde.<br /><br />Dice también que no hay más tiempo:<br />Que porque el mundo se termina, cuando menos,<br />el próximo martes.<br /><br />O como dijo ese escritor tan "banal" pero que tanto sabes que me gusta:<br /><br />"Ya <span style="font-style: italic;">está </span>de noche". "Mejor nos regresamos":<br />Y es que<span style="font-style: italic;"> "se está haciendo tarde". </span>hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-27694389265556929022008-08-15T06:07:00.005-05:002008-08-15T11:02:12.008-05:00Herida sin herida.Alguna vez pensó que se trataba del aroma. Un olor que no dejaba espacio para ninguna otra cosa. Una peste suculenta. Una delicia abotargada, inmensa, hinchada de tanto espacio, henchida de tanto dolor. Dolida de tanto henchirse, hincharse, hacerse a un lado. Aunque claro: él realmente no sabía explicarlo. Y es que no sabía explicar nada. Se movía en automáico. Se sabía acostumbrado a muchos siempres.<br /><br />La vida -por supuesto- no le dio tregua alguna. ¿Cuándo se ha visto que la vida -o esa abstracta ocasión a la que llamamos así- se haya conmiserado de cualquier pelagatos? Pelafustán. Pelmazo. Pelele. Tenía nombres para todas las cosas -y sin embargo- no le alcanzaban los huevos para nombrar amor al amor, o deseable a lo deseable, o cariño a lo que fuese cariño. Al menos no en público.<br /><br />Transitó -sí- y tampoco hay que ser tan crueles como para no admitir que no lo hizo desapercibidamente. Dijo lo que dijo cuando tenía que decirlo -ni antes, ni después- como también sucumbió ante sus propias temblorinas: Ay, que si no quiso amar como quien ama de a de veras. Ay, que si no quiso jactarse de ello. Claro que sí. Él era tan débil y tan fuerte como cualquier artilugio.<br /><br />Y pecó de pesadumbre -o lo que es lo mismo- nunca tuvo los huevos suficientes para una omelette hecha y derecha. Se pandeó para no poder. Se pudo para mejor no pandearse. Se mejoró a sí mismo -según él mismo- para no preguntarse nada más.<br /><br />Y pecó de lo mismo que todos: Incapacitado para la ficción, creyó que sabía algo más que los demás. Aunque en el fondo se equivocaba: Era una más de las momias que se arremolinaban sobre el laberinto de la nada ficcional tragedia de vivir. Y por más que se esforzaba, terminó por estar tan postrado como todos los demás: Carente de una historia que decir. Atado por las ganas de contar. Cuantioso como largas eran las cuerdas que le sujetaban las muñecas contra ese viejo potro de torturas, albuminoso y seco, y que tanto y tanto le seducía, mirada tras mirada.<br /><br />Es que si yo fuera, es que si yo pudiera, es que si yo supiera decir lo que no existe -se decía consternado y triste- la vida cambiaría de color.<br /><br />Y sin embargo, nunca supo gran cosa. Siempre se quedó igual. Todo el tiempo fue él mismo: carente de futuros, sí, y por lo tanto engarrotado en sus presentes. Uno más de los torcidos. Uno menos que contar para el equipo de los muchos. El que nunca existe pero tampoco duerme.<br /><br />No cuesta nada callarse un ratito. De verdad. Parece peor de lo que resulta, y nunca resulta nada de lo que parece. Hay que saber dormitarse las heridas -creo yo- pero mucho más importante resulta dejarse despertar por las salientes.<br /><br />Buenos días a la pijama, a la hora, al reloj y a los oyentes. Antes fue un día de princesas. No más. Hoy no estoy yo, no estoy solo, no estoy más. Hoy me rindo. Hoy canto loas para los durmientes. Hoy sucumbo, no parezco, no soy, no resulto. Dormito. Y luego persisto. Y luego vuelvo a dormitar y luego<br /><br />nada.<br /><br />Ya te me fuiste. Ya no estás. Estás muerta. Nada va a regresarte. No puedo hacer más. Y no me puedo quejar. No puedo. No decir nada.<br /><br />Callarse. Hasta no escucharte más.<br /><br />Morir contigo.<br /><br />Y resucitar.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12415339.post-90767985669154977022008-07-31T04:02:00.003-05:002008-07-31T05:14:32.003-05:00Fuera de lugar.El verano de la ciudad no conoce dioses ni meteorólogos. Todos lo saben.<br />Julio aquí, es sólo un nombre. Un nombre de hombre y un nombre para un mes particularmente lluvioso.<br /><br />Escucha: Hoy es el último día de Julio en esta ciudad sin nombres (para sí misma).<br />Y Julio (el mes), realmente se escribe con minúsculas. Aquí se le llama julio, sin mayores pleitesías. Y es que en julio llegan muchos de esos pocos viajeros que se atreven, realmente, a venir aquí. Y causa cierta ternura mirarlos caminar sobre las aceras de Reforma (esa sí con mayúsculas), enfundados en sus tecnológicas sandalias, y cubiertos de repelente solar, mientras beben temerosa y únicamente, el agua embotellada y "segura" que recomiendan sus fieles manuales turísticos.<br /><br />Claro que no todos son iguales. Ni tampoco llegan todos en julio. Pero es justo en ese lapso -tan breve como inmensas son sus lluvias- cuando más y más perdidos llegan directo al corazón de esta ciudad que no conoce de misericordias, y cuando claman esa piedad que cada vez existe menos y a la que le importan poco los sombreros, las sonrisas o las buenas actitudes. Y es que, en la ciudadela de mitad de julio, llueve lo mismo y duele lo mismo y sabe a lo mismo toda aquella despojada indiferencia que significa el ser paupérrimo y olvidado. Y es más: aunque me duela admitirlo, cada vez importa menos si la miseria está empapada por las lluvias de julio, o seca y sedienta como lo está durante los calores del marzo inmisericorde. Let it be springbreak or summer vacations or holidays or whatever. El corazón hospitalariamente frágil y frágilmente falso que solía mantener viva a esta ciudad de chapopote, hoy se está muriendo lenta pero inexorablemente.<br /><br />Y no es culpa de nadie en realidad, cosa que lo hace aún más triste. No es cuestión de si Marcelo o sus contrarios. Ni tampoco es cosa de los viajeros o de los habitantes. Y es que, aunque esta ciudad ha persistido viva en medio de un mundo que se muere, hoy ya se puede prever que es sólo cuestión de tiempo para que su enésimo transplante de corazón de hierro y alma de latón sucumban, finalmente, ante la seca y terca homogeneidad de eso que algunos llaman "el mundo". "Lo global". El alma imberbe y facilista de "lo cosmopolita". La condena kafkiana. El castillo. La inevitabilidad de hacerse "de la vista gorda", y sucumbir ante los estereotipos capitalizables.<br /><br />Tengo 29 años viviendo -directa o indirectamente- en esta mismísima ciudad. He visto irse y volver a casi todos los que me rodean. He visto también irse a algunos para siempre: Ya por obra de la muerte, solemnísima serpiente engullidora de futuros, o por obra de la suerte o del pánico o de cualquier otro motivo siempre mejor: aventureros que hallaron el amor y la fortuna en otra parte, ascetas que están siempre bien en donde sea, escapistas que se libran de la mala fortuna con un poco de encanto, sonrisas y mucha paciencia. Les envidio -y no- a todos ellos.<br /><br />Yo, afortunada o desafortunadamente, persisto en esta ciudad que vive muy a pesar de que se muere. Como todos. Permanezco. Pervivo. Recibo juicios tanto como los doy:<br /><br />- Ey, güey, es que tú eres un resentido social. Te cagan todos los que se han marchado como tú nunca pudiste.<br /><br />Y me callo. Y asimilo la parte verdadera tanto como destilo la ponzoña de la otra parte, más que falsa, de semejante aseveración.<br /><br />- Es que cabrón, ¿cómo puedes saber tanto del mundo sin haberlo pisado nunca? ¿No te cansas de vivir el mundo a través de libros y almanaques?<br /><br />Y me sigo callando. Y recibo la puñalada mordaz de esa realidad que sé que me duele tanto como me adula. Y mantengo la vista firme en mi horizonte, mío, que es igual al de todos. Porque el horizonte es fantasía. Y no sólo eso: es fantasía renovable. Se hace más grande o más distinto conforme se camina. Y, contrario a los que juzgan, yo sé que sí camino. O al menos giro el cuello y me transformo. Me sé mutable y me divierto con ello. No he estado siempre en el mismo lugar ni frente al mismo camino.<br /><br />- I just don't get it, dude. How come you fucking speak english the great fucking way you do. I mean: you can even fake your own accent. Yo go from latino to new yorker to southern to jamaican to british to generic fucking asshole in no time. Hell man, you can also make all these clever ans stupid jokes as much as you can play like you're a dumb fuck that doesn't get them. Don't play fucking games with me, you fucking wanker fuckhead. I'm sure you've already gone around the block, and you're just faking it all so you can play with our fucking drunk-ass minds...<br /><br /><br />Then I could play dumb and pretend I didn't get that, but fuck man, it is a true friend with a true peda and a very logical accusation. No me puedo hacer pendejo, pero tampoco debo mentir. Y no porque me pese moralmente, sino todo lo contrario. I don't fucking know how the fuck i got this far without going anywhere. Y no me da pena tu puto dilema. I'm here. I've been here all along. I'm a sitting duck in a fucking war zone. Y no estoy orgulloso, sino todo lo contrario. I feel fucking lost. And it's not good to feel lost in the very place you've been for your entire life. ¿Entiendes?<br /><br /><br />Es julio. Es julio con minúsculas. Uno de esos meses en los que siempre llueve, todos los días. Un mes que odio y que -últimamente- se ha esmerado para que lo odie más. Quince días terribles y maravillosos. Aura y su recuerdo. Frank y su vuelta al mundo. Sam y Natalia, yo y mi trabajo abandonado. La lluvia y su recordatorio de los paraguas. Qué se yo. Todo al mismo tiempo.<br /><br />Pero también, es el último día de julio. El día en el que todo se va junto con el agua sucia de los trastes y la lavadora. El día para terminar. El día para no seguir. El día para guardar silencio en mitad de la capital más ruidosa del mundo. Para escuchar su corazón de chapopote. Su corazón que agoniza. Mi corazón. El corazón de todos. Y de ninguno.hortelanohttp://www.blogger.com/profile/15319489387112139360noreply@blogger.com2